Sherlock y las 3 casitas perdidas | Novela navideña de Ossa, Capítulo #11, Doña Rocío y las palabras de domingo.

Doña Rocío llegó con la tranquilidad de quien no pensaba permitir que una investigación le arruinara el café.

Saludó a Laura con cariño, dejó el bolso junto a la silla y examinó a Sherlock unos segundos antes de ofrecerle la mano.

—Qué gusto conocerlo. Aunque habría preferido circunstancias menos enigmáticas.

Laura cerró la puerta.

Ya habían empezado las palabras de domingo.

Sherlock la invitó a sentarse.

—Gracias por venir.

—Con mucho gusto. Me interesa contribuir al esclarecimiento de los hechos.

—Doña Rocío, apenas vamos por el café dijo Laura.

Ella sonrió.

—Entonces todavía puedo pedir algo de comer.

Sherlock abrió la libreta.

Doña Rocío observó el movimiento con interés profesional. Era periodista; conocía ese pequeño silencio que ocurre cuando alguien encuentra la página donde piensa anotar lo que una todavía no ha dicho.

—¿Prefiere que le cuente la tarde o que responda preguntas?

—Primero, que me cuente lo que recuerda.

—Una decisión sensata.

Laura se acomodó en su silla.

Hasta ese momento, ninguna entrevistada había evaluado tan cortésmente la capacidad de Sherlock para hacer su trabajo.

Doña Rocío recordaba la alegría del aniversario, las conversaciones y el anuncio del embarazo de Polleth.

—Fue un momento precioso dijo. Una niña. Ya se imaginará usted la emoción.

Sherlock asintió.

—¿Y las casitas?

—Una belleza.

Lo dijo sin buscar una palabra más distinguida.

—¿Cuándo las vio?

—Durante la celebración. Me encantaron.

—¿Recuerda haberlas mirado antes de marcharse?

Doña Rocío pensó.

—Recuerdo haberlas admirado. No podría asegurar que las miré justo antes de salir. Sería muy cómodo recordarlo ahora, pero no sería honesto.

Sherlock anotó.

Laura reconoció aquella pausa cuidadosa. Doña Rocío podía contar una anécdota con gracia y, al mismo tiempo, detenerse cuando no estaba segura de una palabra.

—Jeimmy recuerda que usted se sentó frente a Polleth continuó él. Con la bofetera detrás.

Doña Rocío examinó el dibujo de la mesa.

—Sí. Así lo recuerdo.

—Desde ese lugar, las casitas quedaban a su espalda.

—Mientras estaba sentada de esa manera, sí. Pero conversábamos, nos movíamos…

Levantó la mirada.

—No quisiera que una silla terminara convertida en una declaración jurada.

Laura tomó la taza para ocultar la sonrisa.

Sherlock añadió algo al margen.

La pañoleta apareció sobre la mesa dentro de su bolsa transparente.

Doña Rocío la miró con curiosidad.

Laura se inclinó hacia ella.

—La encontré el domingo, cuando estaba ordenando. Pensé que podía ser tuya.

—Comprendo la asociación respondió doña Rocío. Uso muchas.

Sherlock acercó la bolsa.

—¿La reconoce?

Ella examinó el dibujo, los bordes y la tela visible. Después negó con la cabeza.

—No es mía.

—¿Está segura?

—De que no es mía, sí. De quién es, no.

Laura dejó escapar un suspiro.

La pañoleta llevaba meses pareciéndole de doña Rocío. Había bastado verla, recordar sus accesorios y pensar en Europa para asignarle una dueña sin preguntárselo nunca.

—¿Usó alguna ese sábado? —preguntó Sherlock.

—Ese día llevaba un poncho enorme que había traído de un viaje.

Laura levantó los ojos.

—Es cierto.

Y lo recordó: la amplitud de la prenda, la manera en que caía sobre los brazos, la elegancia con que doña Rocío la llevaba.

Sherlock dejó el lápiz quieto.

Laura miró a doña Rocío.

Doña Rocío miró a Laura.

—No me vea así dijo.

—Yo no he dicho nada.

—Lo pensó con bastante claridad.

Sherlock intervino:

—¿Cómo era el poncho?

—Amplio.

—Muy amplio añadió Laura.

Doña Rocío se volvió hacia ella.

—Laura.

—Es que debajo cabían mil cosas.

—También debajo de una mesa, y no por eso vamos a interrogar al mantel.

Laura tuvo que dejar la taza.

Sherlock esperó a que recuperara la compostura.

—Una prenda amplia puede ocultar un objeto dijo. Eso no demuestra que lo haya ocultado.

—Me alegra que estemos de acuerdo respondió doña Rocío. Empezaba a preocuparme que el tamaño de mi guardarropa determinara mi situación.

—¿Estaría dispuesta a mostrarnos el poncho en otro momento?

—Por supuesto.

Hizo una pausa.

—Espero que, después de examinarlo, me permitan seguir usándolo.

Sherlock apartó la pañoleta.

—Cuénteme ahora qué recuerda de las otras personas.

Doña Rocío se acomodó en la silla.

—A Paula la recuerdo en medias, muy relajada.

Laura sonrió.

—Eso sí suena a mi casa.

—¿Recuerda dónde estaba? preguntó Sherlock.

Doña Rocío meditó la respuesta.

—La imagen de ella en medias la tengo clara. No quiero colocarla en un sitio exacto si no estoy segura.

—¿La vio acercarse a la bofetera?

—No es eso lo que recuerdo.

Sherlock anotó únicamente lo que había dicho.

Laura miró su libreta de reojo. El detective no había unido a Paula con ninguna de las otras pistas. Había escrito una observación pequeña, doméstica, casi inofensiva.

En medias.

Nada más.

—¿A quién más recuerda? preguntó.

—A Marta. La hermana de Ana.

Sherlock levantó la cabeza.

—¿Qué hacía?

—Miraba mucho las casitas.

La lluvia comenzó a golpear una ventana.

Laura volvió el rostro hacia la bofetera vacía.

Marta y Ana habían llegado de lejos. Eran calladas, amables, de esas personas que disfrutaban compartir sin necesitar el centro de la conversación. Llevaban maletines porque pasarían la noche en casa de un pariente.

Ahora, al escuchar su nombre, Laura tuvo que hacer un esfuerzo para no juntar de inmediato los maletines con aquella mirada.

Sherlock pareció advertirlo.

—¿Vio a Marta tocar o mover alguna casita?

—No. La recuerdo mirándolas.

—¿Dijo algo?

—No recuerdo sus palabras.

Doña Rocío cruzó las manos sobre el regazo.

—Las casitas llamaban la atención, Sherlock. Eso tiene que entenderlo. Laura las había puesto allí y eran preciosas. Mirarlas era una reacción bastante natural.

—Lo entiendo.

—Bien. Porque, si mirar mucho constituye una agravante, vamos a necesitar más sillas para esta entrevista.

Laura sonrió, pero Sherlock había vuelto a escribir.

Marta observó las casitas.

Ningún movimiento confirmado.

—Hay otra cosa dijo doña Rocío.

El lápiz se detuvo.

—Diana se acercó a su hermana Carolina. Recuerdo que le dijo que quería las tres casitas.

Laura levantó la mirada.

—¿Las tres?

—Sí. Eso es lo que recuerdo.

Sherlock volvió a la lista de invitadas.

—Carolina, la hermana de Diana. No Carolina Alvarado.

—La hermana de Diana confirmó doña Rocío.

Él escribió ambos nombres juntos.

—¿Recuerda las palabras exactas?

Doña Rocío se tomó un momento.

—Recuerdo el sentido de lo que dijo: que quería las tres. No le voy a garantizar cada palabra después de tantos meses.

—¿Escuchó qué le respondió Carolina?

—No recuerdo la respuesta.

La lluvia llenó el silencio que siguió.

Hasta entonces habían hablado de lo hermosas que eran las casitas, del trabajo que tenían, del hogar que Polleth había imaginado al verlas.

Ahora aparecía alguien que había expresado su deseo por el conjunto entero.

Sherlock no hizo ningún comentario.

Eso inquietó a Laura más que si hubiera subrayado la página tres veces.

—¿Qué está pensando? preguntó.

—Que debo hablar con Diana.

Doña Rocío asintió.

—Y escucharla antes de interpretar por ella lo que quiso decir.

Sherlock la miró.

—Por supuesto.

—Se lo digo como periodista. Una frase sin su conversación alrededor puede terminar contando una historia distinta.

Laura apoyó la barbilla en la mano.

—Hoy me siento en una conferencia. Solo faltan los gafetes.

Doña Rocío rio suavemente.

Sherlock también sonrió, aunque no apartó la mano de la página donde había escrito los nombres de las hermanas.

El café había perdido temperatura cuando hablaron de Europa.

Doña Rocío había pasado tres meses allí. Su hermano menor vivía en Alemania, y al mencionarlo su voz adquirió una calidez distinta de la que había usado para defender su poncho.

—En esa familia todos cantan le explicó Laura a Sherlock.

—Qué interesante respondió él.

—A veces simultáneamente añadió doña Rocío.

Laura se echó a reír.

Por unos minutos, la conversación dejó de pertenecer a una investigación. Hablaron del viaje, de la familia y de las cosas que una trae en la maleta porque le parecen demasiado bonitas para dejarlas.

Doña Rocío volvió a mirar la pañoleta.

—Eso sí: haber estado en Europa no vuelve mío todo accesorio que aparezca por aquí.

—Lo estoy aprendiendo admitió Laura.

Sherlock cerró la libreta.

—Le agradezco la precisión.

—Y yo el café.

Doña Rocío se levantó y recogió el bolso.

En la puerta, señaló la bolsa transparente.

—Cuando averigüen de quién es, me cuentan. Ya me dio curiosidad.

—¿Y el poncho? preguntó Laura.

—Se los mostraré.

Doña Rocío se volvió hacia Sherlock.

—Pero si encuentra las casitas antes, agradecería que cancelara la inspección de vestuario.

Cuando se marchó, Laura regresó a la mesa.

La pañoleta seguía allí.

—Yo estaba convencida de que era suya.

Sherlock guardó la fotografía del accesorio con las demás.

—Ahora sabemos que ella dice que no le pertenece.

Laura miró el dibujo de los asientos.

—¿Y todo lo que recordó?

Él dejó la libreta abierta.

Paula en medias.

Marta mirando las casitas.

Diana diciéndole a Carolina que quería las tres.

Tres recuerdos. Ninguno mostraba a alguien llevándose una vela.

Aun así, la sala parecía más concurrida que antes de la visita.

Laura se sentó.

—Primero Polleth, después Jeimmy, ahora Marta y Diana. A todo el mundo le gustaban.

—Sí.

—¿Cómo va a distinguir entre quienes las querían y quien pudo llevárselas?

Sherlock recorrió con el dedo la última anotación.

—Preguntando qué ocurrió después.

Laura volvió a leer.

Diana le dijo a Carolina que quería las tres.

—Doña Rocío no escuchó la respuesta murmuró.

Sherlock giró la libreta hacia él.

Debajo de aquella frase escribió una pregunta.

¿Qué respondió Carolina?

Para la lectora del caso

Lo que declara doña Rocío: la pañoleta no es suya. En el aniversario llevaba un poncho amplio traído de un viaje, que acepta mostrarle a Sherlock.

Tres recuerdos nuevos: vio a Paula en medias, a Marta observando las casitas y recuerda que Diana le expresó a su hermana Carolina que quería las tres.

La distinción importante: doña Rocío no afirma haber visto a ninguna de ellas retirar una casita. Admirarlas, desearlas o llevar una prenda amplia no demuestra que alguien se las llevara.

Lo que sigue sin respuesta: quién dejó la pañoleta y qué contestó Carolina a su hermana. Esta Carolina es la hermana de Diana, distinta de Carolina Alvarado.

Tu pregunta de detective: ¿qué necesitarías escuchar de Diana y Carolina para entender aquella conversación?

Próximo capítulo: Sherlock buscará la otra mitad de una frase que alguien recordó y de una respuesta que nadie ha contado todavía.

Gracias por visitarme, un abrazo enorme,

Laura